Vejez
Las arrugas
son las nervaduras
de las hojas.
Fluye
la sangre,
cuerpo cansado,
ojos opacos.
El viento sopla
y la muerte
se quita los zapatos.
Sentado,
banco del parque,
niños corriendo,
quisiera nacer de nuevo.
Inclina su oído,
pero su transmisor
se quedo sin norte.
La muerte
lo mira de lejos,
señalando su reloj de mano.
Camina tropezando sus pies
con las baldosas
que sobresalen.
Su mente
recuerda
lo pasado,
la niñez,
el bautizo,
su primera travesura.
Su caja de dientes
es un piano sin teclas
donde ya no suena música.
Autora: Nanya Pulido - Protegido bajo derechos de autor
☺️
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