ESTADO
Muerte de inocentes,
no reconoces tus balas,
tocas las teclas negras de un piano.
La guerra es un postre
con el que te deleitas,
la sangre se riega por
los lados del vaso.
Bam, bam, bam,
El encuentro Sentada contempla su gen, ojos de agua, rizos de historias, risas de dolor. Él la mira curioso, como un astronauta mira una e...